basurata chan

CRÓNICA IMPREVISTA: PELUCA CON DESENVOLTORIOS

2011-04-05T15:27:00.001+02:00

Un cartón pobre, marrón, anodino, como tantos otros.

En cualquier contenedor, en cualquier casa.

Con las manos rasgo su superficie dejando aflorar el alma ondulada del cartón.

Y pienso: un desenvoltorio. Sonrío.

Y horas y horas rasgando en la monotonía.

La insistente repetición y su anhelo de infinitud acaba durmiendo mi cerebro pensante que calla por fin.

Con la mente en blanco escucho el sonido del rasgado que me transporta a la infancia,

cuando sabía escuchar esos sonidos minúsculos: el romper un papel, el pestañear, el agua en movimiento...

Mi imaginación se expande.

Vuelvo al cartón y los agujeros hechos me parecen lagos, ríos y mares.

Ya no rasgo. Ahora invento mapas que evolucionan con cada uno de mis movimientos.

Recreo territorios inexistentes. Abro un río, lo ensancho y lo convierto en mar.

Reduzco un continente y lo convierto en isla que disgrego en más islas
que acaban desapareciendo en un océano mar implacable.

Un mundo en el que el mapa es definido por el mar y no por la tierra.

Y un mundo de desapariciones.

Siento un consuelo.

Respiro a fondo y recupero mi mente pensante.

La basura invierte mi visión y en ese cruzar al otro lado veo mis verdades calladas.

Corto el posible mar en tiras con una lentitud deliberada que me hace dueña de mis actos
y me ubica en el presente.

Convierto las tiras en mechones, las trabo y construyo una peluca demasiado extraña.
Como mi vida misma, concluyo.

Todo es autorretrato.

O un diabólico fractal.

Y se titula: desenvoltorios

Para ver el anverso: Crónica prevista: peluca con envoltorios

Basurata Chan

CRÓNICA IMPREVISTA: LA REPLICANTE SE AUSENTA

2011-03-16T17:00:00.004+01:00

Un día determinado llega una mujer determinada a Zhoe queriendo no cortarse el pelo pero obligándose a ello. Como tantas veces.

Mientras se deja lavar el pelo, ella, a la que llaman malospelos, pone cara impasible debido a su propia ausencia, ya que en ese momento libra un tenso debate interno sobre el acto de cortarse el pelo, la imagen personal y lo social en general. Es un debate sin tregua, que mantiene desde la infancia (cuando todo se ve) y durará hasta su "lejana" muerte (cuando nada se ve).

En un momento sumamente indeterminado, toma consciencia y emite un suspiro.

Al escucharse se estremece, como cada vez que un fragmento de su interioridad custodiada interfiere en la realidad.

Observa cómo el suspiro se eleva por los aires debido a su propio calor y deriva suavemente hacia el cristal del escaparate, como si tuviera cierta imantación.

Al topar con el cristal, roza pausadamente su superficie, enfriándose en el contacto y descendiendo lentamente, hasta que en un momento (muy determinado) se condensa.

La condensación produce extraños signos negros, que van urdiéndose formando palabras, y éstas formando frases.

Y éstas formando un largo soliloquio en do sostenido.

El discurso proviene de inmersiones al mundo subterráneo de lo inconsciente, de rescates de bolsas retenidas en tiempos remotos y de reinterpretaciones de la misma mismisidad.

Y toma la forma de una peluca postiza como la vida misma.

La peluca, tras los vuelos imaginarios se posa sobre el rostro marmóreo de La Replicante Ausente, que al saberse interpretada ocupa el espacio del escaparate con sus anhelos de futuro.

Nunca habita el presente, no va con ella. Siempre vive en posibilidades de sí misma (como el resto de los mortales; ella no es más que nuestra réplica en estado crítico).

Y ahí sigue aún, reflejando lo invisible desde el remanso del escaparate. Habituándose en ese espacio residual entre un interior lleno de aparente sentido y un exterior imprevisto. Dando la espalda a la peluquería y con su rostro vuelto hacia la calle pero mirando más allá, a un punto impreciso pero siempre situado detrás de todo el que se para a observarle.

La replicante se ausenta nuevamente.

Para ver el anverso: CRÓNICA PREVISTA: LA REPLICANTE SE PRESENTA

Basurata Chan

Crónicas de futuro: LAS CIUDADES INSERVIBLES

2010-07-30T12:16:00.004+02:00

Entre las muchas Leonias* que crecen en el mundo, existen las otras, las que no son de nadie, las ciudades que se construyen en los entremedios de aquéllas y con sus residuos.

Son ciudades hechas de restos cartón, de tiras de caucho, de virutas de metal, que van creciendo a medida que las Leonias van despreciando sus infinitas cotidianeidades.

No tienen habitantes porque nadie las reclama como propias, ni relojes porque el tiempo se mide por la altura de sus torres, ni templos porque la muerte se ha instalado definitivamente en su presente.

Los sonidos de la ciudad son crujidos, chirridos, chasquidos y los ecos de éstos que vagan por las calles buscando alguien que los escuche.

A pesar de su aparente irrealidad, crecen impasibles conforme a un mecanismo imparable y de final aún desconocido.

¿Llegará el día en el que inhabitemos estas ciudades de reversos, construidas de olvidos y de nuestros propios desprecios?

* Leonia es una ciudad continua de "Las Ciudades invisibles" (Italo Calvino).

Cartonshington

Cauchicago

New Metalork